Я не Ахматова и не Цветаева,
И вряд ли есть во мне, как в них, искра,
Но чувствам всем, что я в стихах оставила
Источник - боль, что так еще остра.
Когда мне пишется, когда рифмуется
И слышно музыку с небесных лир,
То чувство спящее во мне волнуется
И оживает вдруг безмолвный мир.
Все озаряется, душа уставшая
Страдать и маяться от суеты,
Себя словам навек, как в плен, отдавшая,
Стремится вырваться из темноты
И сбросить боль свою, как лед намерзсшую,
Сколоть ее скорей и волю дать
И вновь ожившею, стихи писавшею,
Искрой горевшею, как прежде, стать.
8.11.2021